Le parking du club est désert. Mon corps pulse encore de l’effort. Cuisses lourdes, sueur froide sur la peau. Dix-sept heures passées, l’air humide colle mes vêtements. Il tire la laisse attachée à mon collier. Je descends de la voiture, talons claquant sur le bitume craquelé. Bruit lointain de casiers qui claquent dans les vestiaires au-dessus. On entre par l’interphone. Code tapé. Couloirs sombres, escaliers vers les sous-sols. Odeur de chloré et de transpiration rance. Mon souffle court, adrénaline décuplée. Il me guide, chaîne tendue. Salon surchauffé. Coussins moisis, fauteuils usés. Dix hommes discutent, verres en main. Rires graves. Femmes à genoux en ligne, colliers luisants, yeux baissés. Je m’aligne. Mains dans le dos, mousquetoné. Genoux sur tapis râpeux. Anneau rouge froid au cou. Tension électrique. Regards furtifs dans l’ombre. Il me chuchote les règles. Pas de mots. Obéis. Remercie. Compte les coups. Souffle chaud dans mon oreille. Un heure d’attente. Cuisses tremblent. Sueur perle entre mes seins. Il s’éloigne rejoindre les maîtres. Je fixe le sol. Cœur qui cogne comme après un sprint.
Maître Stan s’avance. Chaussures cirées. Doigts dans mes cheveux. Visage caressé. Dos droit ordonné. Haut déboutonné. Seins libres, tétons durs sous l’air lourd. Il pétrit, pince. Gémissements étouffés. Jupe zipée, bas seuls. Fouet claque. Morsure vive. J’ai levé les yeux. Trois coups. Je crie. Il insiste. Gilles intervient. Chuchote : compte. Douleur supportable. Fouet mord. ‘Un, merci maître.’ Il sourit invisible. Chevilles détachées. Debout. Nue. Chaîne au col. Pièce voisine. Tatamis humides, chaînes murales. Attachée haut, bandeau aux yeux. Ténèbres sensorielles. Lèches partout. Doigts invasifs. Fouets variés : cravache siffle, chat à neuf queues fouette. Peau rougit. Supplications muettes. Double pénétration. Corps secoué. Orgasmes multiples. ‘Permission maître ?’ ‘Non.’ Explosion retenue. Gâteries à genoux, chaînes allongées. Goût salé, contrôle total. Sueur coule, mélange à la mouille. Humidité oppressante, comme vestiaire post-séance.
L’Approche
Voix de Gilles : fin de soirée. Déliée. Corps endolori, marqué. Douche froide carrelage glacé. Jets brûlants rincent la sueur, la semence. Je m’habille vite. Jupe courte, haut moulant. Sans rien dessous. Il attache laisse. Retour silencieux. Voiture vrombit. ‘T’a plu ?’ ‘On recommence quand ?’ Rires complices. Parking quitté. Comme après un cardio banal. Corps calme, mais feu intérieur couve. Prête pour la prochaine.