Le souffle encore court après la séance. Mes muscles vibrent, la sueur perle sur ma peau. Dans le vestiaire, l’air est lourd, humide, chargé d’odeurs de sport et de désir. Je croise son regard. Lui, l’homme du dîner d’il y a des mois. Ces conversations sales qui m’avaient allumée. Je sens mes tétons durcir sous mon débardeur trempé. Il fixe mes seins, je me redresse, plante mes yeux dans les siens. L’image me frappe : ma poitrine nue contre son torse.
Il porte un short moulant, sans rien dessous, je le sais. Son renflement me coupe les jambes. Au milieu des casiers qui claquent au loin, il glisse son pied nu entre mes cuisses. J’ouvre les jambes. Son orteil remonte l’intérieur, effleure mon shorty mouillé. Je m’adosse au banc froid, m’ouvre plus. L’odeur de ma chatte se déploie. Il se penche : « Pas ici. Allons sous la douche. » Il attrape ma serviette, me fait signe. Je passe devant, frôle son érection dure.
L’Approche : Tension électrique dans l’humidité du vestiaire
Sous le porche des douches, carrelage glacé sous mes pieds nus. Il s’adosse au mur mouillé, m’attire. Sa queue tend son short. Sa main sur mes fesses, doigts dans la raie. Je respire son odeur : savon, sueur fraîche, santal. Mes jambes flageolent. Sa main remonte ma cuisse, plaque sur mon sexe trempé. Il sourit au string humide, passe à mon sein. Mamelon dur sous son pouce. « Je veux ta queue », je murmure. Je baisse son short. Sa bite jaillit, chaude, dure, couilles contractées. Rien dessous, comme prévu.
Il encercle ma fesse, force ma jambe autour de sa taille. Frotte sa queue sur mon string. Je me branle dessus, soie fine qui décuple la friction. Mon musc sur le ventre se mêle à mon jus. La lumière des douches clignote. Il rajuste, on sort. Vers les cabines isolées.
Dans le coin sombre, je le fais asseoir sur le banc humide. J’écarte mon manteau de sport, remonte mon legging. « Arrête. Retire ton string », dit-il. Il le fait descendre. Ma chatte épilée en triangle, clito gonflé. Sa queue sortie, longue, épaisse, circoncise. Il se branle, respire mon odeur. « Tu sens si fort… » Je m’assois sur lui, clito écrasé sur sa bite brûlante. Je monte, descends, fesses sur ses couilles. Il tient mes seins, caresse. Puis guide sa queue sous moi, frotte l’entrée.
L’Explosion : Sexe sauvage et dialogues crus sous la douche
Elle pénètre d’un tiers. « Si dure, si chaude… » Je m’empale. Tout au fond. On baise sans bouger, succion interne. Odeurs mêlées : sueur, con, santal. Il suce mon téton. « Pas encore. » Il se retire. Je veux le sucer, goûter mon jus sur lui. Mais il me redresse.
Dehors, brise sur la peau moite. Il sort mon string de sa poche, respire. « Je jouirais en marchant. » On file vers le parking du club. Contre une voiture froide, il me penche sur le capot. Jambes écartées. Il s’agenouille, souffle sur ma raie sans poils. Doigt dans l’anus, index sur clito. « Tout à l’heure, je te suce là. » Sa queue frotte ma fente. Seins sur métal froid, tétons durs. Il accélère. « Pas maintenant. » Il doigte mon cul, arrête avant l’orgasme.
Il m’emmène sous la douche abandonnée. M’adosse au mur. Libère sa queue. Écarte ma combinaison, suce mes seins. Remonte mes jambes. Visage à ma chatte. Langue sur clito. « Juste là. » Il aspire, boit mon jus. Doigts dedans. Je jouis presque. Il stoppe. « Maintenant. » Il m’embrasse, goût de mon con. Je jouis contre lui, debout, silencieuse. Lui gicle sur ma soie.
Le calme revient. Eau froide sur la peau. Je me rhabille, essuie la sueur. On sort comme après un cardio banal. Souffle normal, regards complices. Personne ne sait. Disparue dans la nuit.